Forse sono ferito senza sanguinare
da un raggio della tua vita
e a mezza selva mi trattiene l'acqua
la pioggia che cade col suo cielo.
Allora tocco il cuore madido
li so che i tuoi occhi penetrarono
la regione estesa del dolore
e un sussurro d'ombra sorge solo.
Chi è? Chi è? Ma non ebbe nome
la foglia o l'acqua oscura che palpita
a mezza selva, sorda, sul cammino,
e così, amor mio, seppi che fui ferito
e li nessuno parlava, solo l'ombra,
la notte errante, il bacio della pioggia.
Pablo Neruda
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